“…你只是个孩子，你根本不晓得你在说什麽。所以问你艺术,你可能会提出艺术书籍中的粗浅论调，有关米开朗基罗,你知道很多，他的满腔政治热情，与教皇相交莫逆，耽于性爱，你对他很清楚吧？但你连西斯汀教堂的气味也不知道吧？你没试过站在那儿，昂首眺望天花板上的名画吧？肯定未见过吧？如果我问关于女人的事，你大可以向我如数家珍，你可能上过几次床，但你没法说出在女人身旁醒来时，那份内心真正的喜悦。你年轻彪悍，我如果和你谈论战争，你会向我大抛莎士比亚，朗诵“共赴战场，亲爱的朋友”，但你从未亲临战阵，未试过把挚友的头拥入怀里，看着他吸着最后一口气，凝望着你，向你求助。我问你何为爱情，你可能只会吟风弄月，但你未试过全情投入真心倾倒，四目交投时彼此了解对方的心，好比上帝安排天使下凡只献给你，把你从地狱深渊拯救出来，对她百般关怀的感受你也从未试过，你从未试过对她的情深款款矢志厮守，明知她患了绝症也再所不惜，你从未尝试过痛失挚爱的感受。你不了解真正的失去，唯有爱别人胜于自己才能体会到。我甚至不相信你敢那样爱别人。看着你，我没有看到聪明自信。我看到的是一个被吓傻的狂妄孩子…你是个天才，毋庸置疑，没人能够了解你的深度。但你看了我的画就认定了解我，将我的人生撕裂…你是个孤儿，对吧？你想我会知道你日子有多苦，你的感受，你是谁，是因为我看过孤雏泪吗？这太简化你了吗？我不在乎，因为你知道吗，我不能靠任何书籍认识你。除非你想谈自己，谈你是谁，那我就着迷了，我就愿意加入了。但你不想那么做，对吗？你怕你会被说出来的话吓到…”